Laugardagur á Framnesvegi

Skrifað 12. September, 2023

 

 

 

Í Vesturbænum mæta þau öll í partý með hljómplötur og farangur úr fyrra lífi

og drekka vín úr beljum.

Á efstu hæð með engum svölum,

situr maður við vegglampann,

hjá bleiku gluggakistunni og stubbaskálinni,

í gærustól með glært glas á fæti.

 

Tvífari kynþokkunar, í buxum og belti í stíl.

Hann úthlutar upplýsingum og fróðleik

í blindu spjalli við fólkið í kring

en heyrir ekki í þeim fyrir kliðnum í sjálfum sér. 

Hann lifir í sínum eigin heimi,

með væntingar til yfirráða,

Sem hann gerir sér ekki grein fyrir. 

 

Hann lítur þvert yfir skarann,

enginn augu beinast að honum þrátt fyrir veglega staðsetningu.

Hann lítur áfram, upp, inneftir og í gegnum holuna í nýlagða parketinu.

Engin augu, bara göt. 

Kerfið fer í gang og þyngir hann jafn óðum.

Hann þekkir alla og engan í senn.

þrotið hefur stigmagnast í gegnum kvöldið,

núna fyrst tekur hann eftir því.

 

Augun hans reka að plötuspilaranum og þau fylgja hringrásinni.

“Spilaðu bara á ljúfu tónana vinur og leiktu í stíl”,

Hugsar hann með sér.

Vanlíðan eykst við tilhugsunina

og þráin fyrir breytingu.

 

“Er eitthvað til að éta?”

Hann smeygir sér, með örum vilja, framhjá fólkinu að eldhúsinu.

Hitastigið hefur hækkað um þónokkrar gráður, 

eins og eldur sé í húsinu. 

Mátulegt fyrir eldbökuðu afmælispítsuna, 

Sem liggur á boðstólnum.

 

Þar morar allt í fólki.

Enginn augu, bara göt.

 

Hann gælir við sig í miðri óreiðunni og fær sér bita af pítsunni.

“Sólþurrkaðir tómatar, Ég hata sólþurrkaða tómata”.

Þetta er ekki að hjálpa ástandinu.

 

Rýmið er pakkað eins og sardínudós,

Vitsugur í allar áttir.

Eins og í öfugri ljósstilífun tæmist úr súrefnisbyggðunum

og hann lítur upp í loft í leit að sólstöfum,

eftir einni sprungu í álinu.

 

leiðin verður skyndilega greið og kraftarverkskeflið er gripið.

 

Hann rífur sig í gang með vatnsglasi,

og leitar aftur inn í stofu.

En þar stendur hann síðan dempaður,

líkt og hljóðið í íbúðinni,

annað en hitt fólkið með boðandi andlitsgötin,

sem taka ekki eftir eldinum.

 

Eftir húllumhæið hoppar hann heim.

Drjúgur spölur -

en honum líður vel.

Hann var týndur þar

en til í Kópavogi.

 

Athugasemdir

[Elín Elísabet Einarsdóttir, 13.9.2023 kl. 16:06]

flottur gæi 😎